Le donne dei caseggiati intorno al cortile lo viziavano perché faceva pena tutto così spelacchiato e ferito, con quell'aria da derelitto che inalberava quando gli faceva comodo, perciò davano da mangiare sempre a lui per primo, tenendo a bada la corte degli altri affamati miagolanti che avevano il permesso di accedere al pasto solo dopo che il gatto Mao si era ben saziato.

Quand'era febbraio, il gatto Mao, non badava più tanto al mangiare quanto ai sentimenti delle micie del circondario che parevano tutte infatuate di lui, così brutto e spelacchiato. Gli altri gatti crepavano d'invidia e non potevano darsi pace. Le lotte notturne erano furibonde. Lotte di prestigio: lui, Mao, da una parte e tutti gli altri contro. Pareva impossibile che potesse averla sempre vinta. Eppure vinceva e qualche micia doveva accontentarsi degli altri gatti perché risultava in soprannumero. Osservando il gatto Mao si potrebbe dire che i vecchi proverbi hanno ragione: "Non è bello quel ch'è bello, ma è bello quel che piace". E il gatto Mao piaceva. Forse piaceva proprio per quella sua ineguagliabile furbizia, conferitagli da madre natura per ragioni di sopravvivenza. A lui sì, a tanti altri no. La vita è fatta così.